El Escritor Sin Libro - Capítulo 94 - Fin

Allí continuábamos sentados los dos, uno frente al otro, cogidos de nuestras manos, mirándonos a los ojos como no se suelen mirar las personas, dándonos silencios. En ese momento empezó a entrar gente en la cafetería como cualquier día, como cualquier día normal y corriente, como sucedía siempre cada mañana. Parecía que la ciudad había despertado, parecía que todo había vuelto a ser como siempre, que todo era como había sido siempre.

A través de la cristalera de al lado de donde estábamos sentados podíamos ver como numerosas personas empezaban a aparecer caminando por calle. Todo volvía a la diaria normalidad. Aquella gente seguía corriendo, seguía con sus prisas, seguía hablando por sus teléfonos. Todo volvía a ser igual… Todo menos que ahora todo era silencio para nosotros. Ahora todo era un maravilloso silencio que le daba sentido a todo mientras estuviésemos cogidos los dos de la mano y el uno al lado del otro. El planeta seguía girando, pero ahora todo era un maravilloso silencio para nosotros dos.
 
Ahora todo era comienzo, todo era principio, todo era posible, todo era vida.
 
Salimos los dos cogidos de la mano de aquella cafetería, fuera todo era tal y como había sido siempre. Nosotros seguíamos inmersos en aquel silencio, nosotros seguíamos mirándonos, nosotros seguíamos sonriéndonos. Tomamos juntos un tren que nos llevó muy lejos, tan lejos como nunca hubiésemos imaginado. Empezamos a vivir una vida que nos llevó muy lejos, tan lejos como nunca hubiésemos imaginado. Empezamos a vivir de verdad, tan de verdad como nunca jamás hubiésemos imaginado.
 
Al final parecía tener razón Coel, aquello era la muestra que lo confirmaba. Aquel momento era el regalo más maravilloso que me podía haber hecho aquel loco, aquel maldito escritor, aquel escritor maldito. Aquel era el deseo que tanto y tanto pedí en las noches de verano frente a un cielo lleno de estrellas. Al final alguien lo escuchó, y al final me di permiso para recibirlo.
 
Al final parecía tener razón Coel, al final parecía que siempre la tuvo.
 
Hay historias que no se escriben con un bolígrafo en un folio, hay historias que no se teclean en una máquina de escribir o en un ordenador, hay historias que tan solo las puedes escribir en ti.

Hay historias que tienes que salir a la calle para escribirlas. Hay historias que tan solo se pueden escribir en el tiempo, que tan solo se pueden escribir en rincones oscuros, que tan solo se pueden escribir en soledad, que tan solo se pueden escribir en una piel quemada por el sol, que tan solo se pueden escribir con la tinta de la mirada de incomprensión que otros te dan. Hay historias en las que hay que morirse en vida para poder escribirlas.

Hay historias en las que no hay que llevar nada en la mochila para escribirlas, hay historias en las que no hay que llevar nada en los bolsillos para escribirlas, hay historias en las que no puede haber billete de vuelta para escribirlas, hay historias en las que hay que perder la cabeza para escribirlas, hay historias en las que hay que estar rodeado de caos para escribirlas.

Son muchos los esfuerzos inútiles que hacemos en la vida por esquivar los errores, por esquivar los fallos, por esquivar las sombras, por esquivar los problemas… Son muchos los esfuerzos inútiles que hacemos en la vida por esquivar cualquier derrota. Hemos construido un sistema educativo que intenta por todos los medios evitar la derrota. Hemos construido una sociedad que intenta por todos los medios evitar la derrota. Hemos construido una vida que intenta por todos los medios evitar la derrota, ¡cuando es esta la única que puede mostrarnos nuestro verdadero rostro, cuando es esta la única que puede mirarnos a la cara y retarnos a que escribamos nuestra mejor historia jamás contada!

Hay historias que no se escriben con un bolígrafo en un folio, hay historias que no se teclean en una máquina de escribir o en un ordenador, hay historias que tan solo las puedes escribir en ti. Esa es la manera en la que todos nos convertimos en escritores, en escritores de nuestras vidas, en escritores sin libro.

Fin.